|
#1 от 11.02.2026 :
Добавил: James229
Я работаю в такси уже четыре года. Смены по двенадцать часов, пассажиры разные — от подвыпивших студенток до солидных мужчин, которые всю дорогу орут в телефон. Машина — старая Киа, кондер еле дышит, но я её люблю. Она меня кормит. В тот вечер ничего не предвещало. Вторник, час пик, я стою на светофоре, жду зелёного, в голове крутится только одно: как же задолбали эти пробки. Садится мужик. Лет пятидесяти, в костюме, но галстук ослаблен, под глазами мешки. Сразу видно — с работы, уставший, злой. Бросил телефон на сиденье, назвал адрес, закрыл глаза. Я молчу, везу. Тут у него звонит будильник или напоминалка — он смотрит на экран, чертыхается и начинает судорожно тыкать в браузер. Я краем глаза вижу, что сайт не грузится, крутится значок загрузки, потом выдает ошибку. — Блин, опять заблокировали, — бормочет он. Я молчу. Не моё дело. Он ещё минуту тыкает, потом смотрит на меня в зеркало заднего вида: — Слышь, брат, ты в курсе, как сейчас вавада#mce_temp_url# зайти? А то основной сайт упал. Я чуть педаль газа не перепутал. Во-первых, редко пассажиры со мной так по-простому разговаривают. Во-вторых, тема знакомая. Сам когда-то играл, пока не понял, что лучше стабильная выручка в такси, чем надежда на удачу. Но знание осталось. — Набери в поиске «вавада рабочее зеркало», — говорю. — Там первая ссылка должна быть. Он закивал, застучал по экрану. Через минуту уже светился: «О, зашло, спасибо». И замолчал. Я думал, он в телефоне утонул — пассажиры вечно в телефонах. А он, оказывается, играет. Прямо на заднем сиденье. Слышу характерные звуки — слоты, барабаны. Водительское ухо такие вещи цепляет. — Часто играете? — спрашиваю, чтобы не молчать. — Да не, — вздыхает. — Раньше вообще не играл. А тут… ну, дочка в больнице, операция нужна. Собрали сколько могли, но не хватает. Думал, хоть чуть-чуть поднять, авось повезет. У меня внутри похолодело. У самого дочь, десять лет. Я представил. — И как? — голос сел. — Да никак. Тысячу закинул, всё проиграл. Ещё тысячу — тоже. Сейчас третью закинул, опять сливаю. Он говорит это спокойно, без истерики. Устало так. Обреченно. Я молчу. Дорога длинная, за город, там пробка. Время есть. Я смотрю на него в зеркало. Он сидит, уткнувшись в телефон, пальцы дрожат. — Какой слот? — спрашиваю. — «Sweet Bonanza», — отвечает. — Говорят, тут можно хорошо выиграть. Я знаю этот слот. Сам на нём недельную выручку спустил три года назад, когда только начинал в такси. Тогда поклялся больше не играть. — Вы ставку убавьте, — говорю. — И не гонитесь за бонусами. Там главное — множители. Он послушался. Убавил. Крутит. Я смотрю на дорогу, но краем глаза слежу за отражением в зеркале. Его лицо — как открытая книга. Надежда, разочарование, снова надежда. Пробка движется медленно, я включаю радио, там какая-то попса. Он не слышит. — Есть! — вдруг выдыхает. — Три тыщи. Я киваю. Он улыбается. Впервые за поездку. — Выводите, — говорю. — Сразу выводите. — Да ну, сейчас ещё чуть-чуть, — отмахивается. Я знаю это «чуть-чуть». Оно всегда заканчивается нулём. Но я молчу. Не могу ему сказать: «Я тоже так думал». Не могу рассказать, как спустил деньги на ремонт машины, потому что казалось — сейчас, ещё один спин, вот-вот. Он играет дальше. Баланс скачет. Пять тысяч, потом две, потом снова четыре. У меня руки на руле потеют. — Слушайте, — говорю. — Давайте так. Вы доезжаете до места. Если за это время выигрыш станет больше десяти тысяч — выводите сразу. Идёт? Он поднимает глаза. Смотрит на меня в зеркало. Я киваю. — Идёт, — говорит. Мы стоим в пробке ещё минут пятнадцать. Он крутит. Я молюсь. Не знаю кому — может, тому рандому, что крутит барабаны в дата-центре. Только бы хватило ума остановиться. Только бы выиграл. — Боже, — говорит он вдруг шёпотом. Я смотрю в зеркало. У него лицо белое, как бумага. Экран в конфетти. — Сколько? — спрашиваю. — Тридцать четыре тысячи, — выдыхает он. — Тридцать четыре… — Выводите! — ору я. — Жмите вывод! Он тыкает дрожащими пальцами. Я вижу, как бежит полоска загрузки. Обработка запроса. Ещё секунда. Ещё. Готово. — Вывел, — говорит он. И замолкает. Мы едем дальше. Я не знаю, что сказать. У меня самого в глазах щиплет. Глупо, да? Чужой человек, чужая проблема, а я сижу и чуть не плачу. Он доезжает до места. Обычный спальный район, панельная девятиэтажка. Оплачивает картой, выходит. Уже почти закрывает дверь, потом наклоняется обратно: — Эй, спасибо. — Да ладно, — говорю. — Я ничего не сделал. — Сделал. Ссылку дал. Он улыбается. Нормально так, по-человечески. — Вавада эта, — говорит. — Сам бы не нашёл. А теперь, может, и правда хватит на операцию. Я киваю. Дверь закрывается. Он уходит в подъезд, а я ещё долго стою под домом, смотрю в окна. Где-то там его дочка. Я не знаю, сколько ещё нужно на операцию, хватит ли этих денег. Но я надеюсь. Очень надеюсь. Ночью, когда смена закончилась, я сидел на кухне, пил чай и смотрел в стену. Жена спала, дочь сопела в своей комнате. Я достал телефон. Открыл браузер. Набрал «вавада рабочее зеркало». Сайт загрузился. Я смотрел на знакомый интерфейс и думал: «А что, если?..» Потом закрыл вкладку. Лёг спать. Утром поехал на работу. Обычная смена, обычные пассажиры. Никто не знает, что вчера я помог незнакомому человеку выиграть деньги на операцию для дочки. Да и не надо им знать. Я сам себе об этом напоминаю, когда кажется, что работа в такси — это просто рутина. Просто руль, просто пробки, просто бензин. А оно вон как бывает. Пассажиры разные. Иногда они просто едут из точки А в точку Б. А иногда ты становишься частью их истории. Даже если эта история начинается с заблокированного сайта и усталого мужика на заднем сиденье.
|
)
